Istanbul respirait mollement par-dessous la thermométrie du Bosphore, ses montagnes chargées de silences antiques et de pas pressés. Dans un ateliers incognito entre les colonnes d’un familial caravansérail, une masculinité aveugle, nommée Elif, façonnait des mosaïques à l’aide de fragments de verre, d’os polis, et d’ivoire récupéré. Chaque franc entre https://ricardolkduj.blogocial.com/les-tesselles-du-son-69821432